Jeudi dernier, « mon » chat est mort. Ou plutôt, le chat familial. Mon père et moi l'avions rencontré, en 1992, dans le garage collectif de l'immeuble. Vaguement noir et majoritairement grisâtre, réclamant asile et nourriture, les images sont claires comme si la scène datait de la veille.

Mon père, sensibilisé par ce petit minou, s'en était allé acquérir quelques croquettes. Mes parents, finalement attendris par le jeune félin, décidèrent de l'accepter - officiellement d'une manière temporaire - au sein du foyer.

Après quelques heures et plusieurs toilettes, le chat grisonnant changea progressivement de couleurs : blanche immaculée entachée de quelques parcelles noires. Le chaton provoquera dès lors l'hilarité générale, tentant - en vain évidemment - de passer au travers d'une porte vitrée.

Pour des questions financières et organisationnelles, mes parents émirent l'idée de donner le nouveau membre de la famille à une amie de ma soeur. Vous vous en doutez : le chat ne quittera plus le domicile jusqu'au 5 septembre 2008...

Longuement, « Johnaff » dormira sur mon clic-clac, pendant mes révisions lycéennes puis universitaires. Souvent, ce chat large, musclé et de grand gabarit viendra s'allonger, ronronnant et fermant doucement les yeux, sur mes genoux... Il accompagnera une part de mon existence ; il fera la connaissance de mes conquêtes féminines ; il participera discrètement, à sa façon, aux quelques beuveries et fumeries que, parfois, j'organisais chez mes parents... Il était là, toujours calme. Apaisant mes angoisses, j'appréciais tant son mélancolique silence...

Puis je l'abandonnais, me consacrant à la vie d'un salarié moyen... Chacune de mes rares visites donnait lieu à une démonstration affective qui me surprend encore. Un chat n'oublie pas.

Ce ne fut qu'un chat. Mais ce fut mon chat. A ce titre, je lui devais bien quelques mots...